Démontage du masque nasal

On se demande une fois de plus si c'est nécessaire ? Encore un copier-coller d'un manuel d'utilisation ? Sérieusement ?

Oui, je le pense vraiment. J'ai viré de mon équipe le dernier infirmier qui a essayé de me mettre un masque monté à l'envers de manière atroce. Et il a reçu un avertissement de son employeur. Il y a eu une douzaine d'autres incidents. Tous plus incroyables les uns que les autres. Mais quand même, qu'un infirmier qualifié en soins intensifs mette la partie pour le nez sur la bouche et la partie pour la bouche sur le nez... c'est un record. Le fait qu'il ne comprenne pas jusqu'à la fin où est le problème, c'est une honte. Cela ne devrait pas arriver. Cela ne devrait pas arriver. Mais ça arrive. Encore et encore. C'est tellement fatigant, je peux te le dire.

La prochaine fois que cela se produira, je sauterai du balcon. Encore une phrase dont je dois me défaire. Je le dis trop souvent ces derniers temps. En plus, ça n'a pas de sens si tu as besoin de l'aide de quelqu'un pour le faire parce que tu ne peux pas lever ton cul. Eh bien, au moins j'arrive à lever autre chose. Sérieusement, tu devrais prendre un masque et l'essayer tout de suite. Mieux encore, avant de démonter le masque, mets-le un moment, s'il te plaît. Imagine que tu sois sous respiration artificielle. Et comme moi. Sans respiration, je passe par l'Isar en quelques minutes. Imagine que le tuyau sur ton nez est la seule source d'air qui t'a maintenu à flot pendant les douze derniers mois. Maintenant, essaie de te mettre vraiment à ma place dans une situation que je vais décrire. Une situation qui se produit au moins une fois par semaine sans changement.

Tu es allongé dans ton lit, ta tête est dirigée vers le haut lorsque tu changes de masque. Il n'y a pas d'ordinateur vocal ni même de commande oculaire. Tu te sens comme l'insecte proverbial sur le dos. Tu ne peux pas faire de bruit quand tu es allongé comme ça. Tes muscles abdominaux, du tronc et de la poitrine ne peuvent plus le faire. Tu te sens encore bien dans ma peau ? Imagine que l'infirmier change ton masque. Malheureusement, il n'a toujours pas compris qu'il devrait jeter un coup d'œil à ce manuel. Il n'a pas non plus été formé à ce que cela signifie de devoir porter le masque toute sa vie. Il ne pense donc probablement à rien, et surtout à rien de mal, lorsqu'il coince le tuyau entre ton lit et ses jambes. Tu n'attends que ça. Tu sais exactement ce qui va se passer. Et c'est là que ça se passe. Le léger "clic", un bruit qui te fait désormais peur. Tu l'entends à chaque fois qu'un soignant négligent tire si fort sur le tuyau et le masque qu'un morceau du coude du masque se détache de son verrouillage. L'air n'est plus poussé dans tes poumons avec une surpression, mais prend - logiquement - le chemin de la moindre résistance. Et c'est maintenant le chemin qui mène directement de l'ouverture dans le coude à la liberté. Cela signifie que tu ne peux pas respirer. Tu ne peux pas te faire remarquer. La machine donnerait bien l'alerte, mais l'infirmier désactive l'alarme comme d'habitude sans aucun contrôle. Dans son insouciance auto-convaincue, il suppose que l'alarme provient encore du changement de masque. Tu fermes les yeux, te concentre complètement sur la réduction de ton corps. Economiser de précieuses secondes. Tu sens que tu as atteint le point où la saturation en oxygène dans ton sang commence à chuter. Merde. Au secours, bon sang. Regarde-moi enfin. Ouvre tes putains d'oreilles. On entend jusqu'au balcon que l'air va partout, sauf là où il doit aller. Chaque fois, c'est la même chose. Combien de fois devras-tu subir ce stress à l'avenir ? Ton flux de pensées est brusquement interrompu par un visage qui te demande si tout va bien.

Non, ce n'est pas vrai, espèce d'idiot. Tu as déchiré mon masque parce que tu n'as pas fait attention au tuyau, encore une fois. Pourquoi dois-je te le répéter chaque semaine ? Je suis en train de crever. Fais quelque chose pour ça. C'est ce que tu aimerais lui dire. Mais la force musculaire suffit à peine à ouvrir les yeux et à loucher sur le nez. Quelque chose ne va pas avec le masque, te demande-t-il. Nous ne sommes pas rapides, aujourd'hui. Au moins, maintenant, vous savez tous les deux que quelque chose ne va pas avec le masque. Mais qu'est-ce que ça peut bien être ? Et plus important encore, quelle en est la cause ? Si tu pouvais parler, tu répondrais, la même chose qu'à chaque fois. Mais au lieu de cela, tu regardes des yeux interrogateurs. Ton infirmier te demande quel est le problème. Le masque est coincé. Tu as peur de ce qui va se passer. Et ça arrive. Comme à chaque fois. La panacée de l'infirmier. Serrer le masque si fort que ça fait mal. Serrer les sangles de telle sorte qu'elles t'étranglent la gorge. 60 à 90 secondes se sont écoulées. Tu commences à avoir la tête qui tourne.

Tu ne perçois plus ton environnement que partiellement. Tu fixes ton ancien masque et tu attends que ton soignant comprenne enfin ce qui se passe ou qu'il passe à nouveau à l'autre masque.

Changement de décor. Si le soignant avait lu les lignes suivantes ou s'il avait reçu une formation, tu aurais à nouveau été épargné d'un moment d'horreur. Dans l'idéal, tes soignants ne te tireraient pas le masque tous les jours et ignoreraient tes demandes constantes d'attention. Mais si cela devait arriver, ils sauraient au moins comment redresser ton masque après l'avoir cassé par inattention. On se demande une fois de plus, est-ce que c'est vrai ? Oui, je le pense vraiment, c'est vrai. J'ai écrit ce mot un mardi après-midi d'octobre 2022. Rien que cette semaine - c'est-à-dire en 36 heures - j'ai déjà dû subir trois drames du masque avec trois soignants différents. Et ce, même si c'est déjà le sujet de crise par excellence avec la direction de mon service de soins depuis quelques semaines.

Encore un copier-coller d'un manuel d'utilisation ? J'ose un conseil audacieux. Tu ne te poses plus cette question maintenant que tu as eu l'occasion de connaître mon point de vue. Alors, en route pour la bataille. RTFM.