Ce n'est pas une tempête,
Mais cent vents qui chuchotent,
Qui crient doucement
Une goutte sur une peau en feu,
un désordre dans le miroir du jour
Les yeux parlent dans la douleur,
pas en larmes.
Tu vois une mer de papier,
des humidités, des couches -
un chaos sans centre.
La table qui veut être vide
Porte le poids des jours.
Le lit, un autel à la fatigue,
Enveloppée dans des anneaux, des rouleaux
Et la question
"Où tout cela a-t-il commencé ?"
Le silence dans l'oreille,
elle crie plus fort que n'importe quel bruit
La patience, un mot étranger.
Mais entre tout ça -
un sourire
Ou quelque chose qui y ressemble.
Parce que quelque part,
derrière le brouillard de choses et de pensées
Il y a une autre pièce,
Où seul le courage entre.
