Ruppelt Patrick

Sie hört weder mir noch ihren Kolleg*innen zu, noch ist sie dazu bereit, meine Pflege-Anleitung auch nur einmal anzusehen. Sie liest nicht einmal die Doku vom Pflegedienst.

Also kann man das Kissen auch einfach zum siebten Mal drehen. Auch so ein typisches Jugo-Ding, Männer wie Frauen. Deutsche haben so etwas bei mir noch nicht gebracht. Männer wie Frauen.

Wenn überhaupt, nein, falls überhaupt, dann wäre ich ein Populationist. Oder, fände ich auch irgendwie nice, nicht nur Artist sondern auch Unterartist.

Fiji hats voll erwischt. Einmal mitten durch die Rauchwolke und alle ihre Pläne haben sich ebenfalls aufgelöst.

Natürlich sage ich nicht, dass ich ein Buch schreibe. Aber vielleicht schreibe ich ja ein Buch.

Sehr beschäftigt hat mich diese Woche ein Satz, den ich so jetzt schon zum dritten Mal von Pfleger*innen gehört habe. "Was nach mir mit der Erde passiert ist mir wirklich egal."

Ich sage unverblümt, was ich denke, manchmal durch die Blume, aber immer ehrlich. Willst du die Antwort nicht hören, dann frag mich nicht.

Ich muss der einzige Mensch sein auf diesem Planeten, der eine gedankliche Brücke schlagen kann von einem Blasenkatheter zu seiner Vorliebe für serielle Polygamie.

Wie viele Stunden werden wohl in einer straff durchgetakteten 12-Stunden-Schicht bei mir gearbeitet?

Immer wieder faszinierend finde ich, wie Pflege*Innen über meinen Kopf hinweg Aussagen über meinen Gesundheitszustand treffen.