En fait, tu devrais être battu pour ça
Éditions précédentes
Semaine 24 : Diagnostic des infirmières*.
Semaine 23 : Déléguée aux soins
Semaine 20 : Expert MDK
Semaine 19 : Service de soins
Toujours le vendredi. Ou quoi. Dimanche ? Qu'est-ce qui est arrivé au samedi ? Et avant que tu t'en rendes compte, une nouvelle semaine est déjà là. Lundi. Eh bien halluluja.
Qu'est-ce que c'était que cette semaine ? A peine une nuit sans problème. La nuit dernière ? C'était bien, je crois. Je suis en train de classer ce qui s'est passé dans la catégorie "sans importance, oublie ça". C'est ainsi que j'ai commencé à écrire mon texte. Hier. Aujourd'hui ? Il faudrait que je révise. Après quatre heures de sommeil, j'ai dû être aspirée. Justification à venir. J'ai fini par dire que c'est ce qui allait arriver. Ou pas ?
Ce fut une semaine de ratés, de dérapages et de manquements de la part de mes soignants*. Le plus dur : maintenant, j'en ai la certitude. Ma sœur que j'aime plus que tout est en visite. Elle prend des photos de mon masque à chaque fois que l'un de mes soignants affirme que le ruban est déjà derrière les oreilles - il ne peut pas aller plus haut. Je me suis trompée, j'ai des problèmes de perception, c'est juste mon imagination.
Le beurre et l'argent du beurre. A gauche, une photo de ce qu'il faut faire. Le serre-tête inférieur se trouve derrière l'oreille, à l'arrière de la tête. C'est pourquoi il s'appelle probablement un serre-tête. S'il était placé sur le cou, il ne s'appellerait pas bandeau, mais collier. C'est juste une supposition. Je ne suis pas un spécialiste. Quel que soit le nom qu'on lui donne, sur la photo de gauche, le masque est lâche, mais stable, étanche et sans points de pression.
La photo de droite montre un exemple de Real Life de la semaine dernière. Mon infirmier continue à dire qu'il a tout fait correctement. Citation : "comme toujours". Je n'irais pas jusque-là, mais si mon infirmier pense qu'il a toujours fait un masque de merde... Qui suis-je pour le contredire ? Qu'est-ce que j'en sais ? Je ne suis pas un expert.
Avec toute la compréhension que je peux avoir pour tout. Non, vraiment... juste non.
M'expliquer que j'ai des troubles de la sensibilité n'est pas approprié, à mon avis. La moitié de mes soignants* feraient mieux de consulter un ophtalmologue. Ça, oui. Ce serait approprié.
Et là, je me demande ce que je fais de ma liste de succès ? La dame de l'AOK m'a fait rire quelque part. Et c'est là que le bât blesse. Elle était drôle. Ex post, en tout cas. Sur le moment, tu te dis juste wtff ? Comment peut-on être aussi mal informé et répandre cette fausse information avec autant de conviction ? Quelqu'un finira par le croire. Comme ma direction d'équipe, qui a sérieusement demandé de manger plus de calories et de protéines pour... lire par toi-même. C'est ce que j'avais prévu de faire cette semaine. Oui, c'est historique, mais c'est historiquement stupide.
Et le masque qui provoque en moi des troubles de la perception, tu veux savoir ? Eh bien, oui. Il y a certainement une place pour ça. Mais laquelle ? Ce n'est pas un défaut esthétique, même si ça en a l'air. Je ne peux pas déclencher, je ne peux pas alerter, ça serre le visage, ça souffle dans les yeux et j'ai du mal à respirer. Seulement en écrivant ces lignes, mon pouls s'accélère à nouveau, il venait juste de se calmer à 108-111 presque doux et agréable. Je dois continuer à écrire plus tard.
Mardi, fin d'après-midi. Nos deux assistantes* te saluent. Le bureau attend depuis des jours, non, des semaines, la documentation sur la protection des données pour un client. Et divers autres travaux qui s'accumulent sur mon bureau virtuel. J'écris ce rapport depuis vendredi. Combien de temps me faudra-t-il pour documenter la sécurité informatique d'un cabinet d'avocats ?
mercredi. Une autre nuit avec seulement une heure de sommeil. Le changement de masque n'a pas fonctionné.
Je déclare ce post terminé sans l'avoir lu. La discussion sur le changement de masque me vaut une position 2.
Jeudi. Je dois encore cliquer sur "Publier". Il manque encore la photo de couverture. C'est trop dur, je n'y arrive pas. Après une discussion épuisante sur le bien-être des créatures marines enfermées à Seaworld - c'est-à-dire les 20% des animaux qui ne meurent pas misérablement en chemin à cause du stress physique et psychologique qu'ils subissent pendant des jours - j'ai juste envie de dormir.
Vendredi. Après quatre heures de sommeil, je dois être aspirée. Je continue à dormir après, comme d'habitude. Tu penses bien. Il n'y a rien. Dit mon infirmier. Quoi ? Exactement. De toute façon, nous n'arriverions pas à changer de masque. Quand je suis fatiguée, il fuit toujours et je dirais toujours que le bandeau est trop large dans le cou. Bon, alors. Il doit le savoir. Et avec le service de jour, le drame du masque continue. Je n'ai pas compté le nombre de fois où j'aurais simplement remis le masque. Au lieu de cela, j'ai avalé des quantités de mucus et, malheureusement, je les ai aussi reçus dans les voies respiratoires. Parce que ma tête a été tournée vers le milieu et laissée ainsi jusqu'à ce que mon masque soit soi-disant redressé. En tout cas, cette journée a été une fois de plus une journée de merde.
samedi. Photo de couverture. Publier. Clic de souris. Terminé.
- Me couvrir, me déshabiller complètement nue et me "nettoyer" au lit avec une désinfection de surface, puis me savonner de la tête aux pieds. Et me laisser geler pendant deux heures jusqu'à ce qu'on ait fini de me laver. En savoir plus ? Tu le trouveras ici : Soins de base
- Maintenant, j'en ai la certitude. Ma sœur adorée est en visite. Elle prend des photos de mon masque à chaque fois que l'un de mes soignants affirme que le ruban derrière est déjà derrière les oreilles - il ne peut pas aller plus haut. Je me suis trompée, j'ai des troubles de la perception, c'est juste mon imagination. Mais les photos prouvent le contraire.
- Tu te souviens de ma Inflammation du pli de l'ongle? C'était il y a plusieurs mois. C'était pendant la dernière visite de ma sœur en Allemagne. Et elle vient me voir - Yippieh ! ? - La semaine prochaine, je reviendrai te voir. Elle va en prendre plein les yeux quand elle verra ça la semaine prochaine. Finalement, c'était presque mieux après que mon médecin ait dit S'il te plaît, ne mets rien dessus. Il suffit de désinfecter et de laisser tranquille. Euh, laisser tranquille et faire confiance au médecin, mes soignants ne savent pas faire ça. Donc, à part le genre qui, même après avoir été explicitement reboisé, ne répond guère à la demande de me coucher correctement la nuit.
L'histoire suivra. Petit teaser. Le panseur* A a décidé de lui-même qu'il ne désinfecterait plus. Euh, attends ? Oui, le même infirmier vient de faire sortir du pus. Il se passe des choses bizarres depuis que son PDl l'a forcé à travailler chez moi pendant des jours, complètement épuisé et pas du tout réceptif. Je pense vraiment - vraiment vraiment - qu'il a un post-COVID. L'infirmière B a mis du Lavanid dessus, sans ordre et sans me demander mon avis. L'infirmier C l'a manipulé. L'infirmière D a enlevé la croûte alors que le médecin avait dit que nous ne devions pas le faire. L'infirmière E me dit que tout a bien guéri et que je ne dois pas en parler à mon médecin. Le fait que j'ai soi-disant mal ne peut pas être vrai.
J'informe mes soignants* et j'informe quand même mon médecin. Il vient tout de suite. Nouvelle inflammation. Du pus. Du sang. Un résidu de pommade contaminée. Prélèvement de la peau et envoi au laboratoire. Merci aussi. A toute l'équipe. - Faire croire à la visite surprise qui entre dans l'appartement avec sa propre clé le samedi matin, l'une des histoires de nourrice les plus invraisemblables que j'ai jamais entendues. Ce n'est évidemment pas lui qui a bu la canette de Jackie Cola. Elle a été jetée à la poubelle par quelqu'un de complètement retardé et maintenant tout l'appartement en sent l'odeur. Il l'a récupérée dans la poubelle pour la rincer. En savoir plus ? Tu le trouveras ici : Le malade insensible
- "Je dois maintenant boire un petit whisky de ta part". (dit-il, ignorant mon Dimenti et vidant la bouteille jusqu'à la fin du service) Plus de détails ? Tu le trouveras ici : Inventaire Olé
- Me laisser dans la merde pendant plus d'une heure parce que le service de nuit arrive juste à temps et qu'il est tellement stressé que son propre café est plus important. J'aurais bien aimé profiter de ce temps pour me nettoyer, car mes trois amis en visite sont en train de dîner dans la salle à manger. Je n'ai pas besoin qu'on me torche le cul alors que mes amis sont assis à côté de moi. En savoir plus ? Tu le trouveras ici : Change de couche.
- Trouver une seringue remplie d'un liquide trouble près de l'évier et vouloir me la donner via le PEG sans savoir si c'est un comprimé, un produit de nettoyage ou autre chose.
- L'experte MDK conclut que ma SLA ne nécessite pas de soins particuliers. J'ai reçu ça par écrit.
- La dame de l'AOK ne m'écoute tout simplement pas. Ou elle ne veut pas me comprendre. Probablement les deux. Je ne dis pas que j'ai l'habitude. Mais j'ai l'habitude. Le fait qu'elle veuille sérieusement me faire croire que la pose d'une gastrostomie à l'aide d'un Stomabutton peut m'aider à lutter contre ma perte musculaire causée par la décomposition du système nerveux moteur est la pointe de l'iceberg. Non seulement ce "bouton" dont elle parle n'est connu d'aucun de mes médecins, mais en plus, il n'y a pas d'autre solution. En faisant des recherches, on découvre qu'il s'agit d'une sorte de PEG pour les nourrissons et les jeunes enfants. Comment diable cela peut-il arrêter la chute des cellules nerveuses ?
- Je dois me faire poser un PEG. Je pourrais alors être mobilisée dans un fauteuil roulant et poussée sur le balcon, car la vie au lit n'a pas de qualité de vie. C'est ce que m'a dit la conseillère en soins de mon service de soins. Tu trouveras l'histoire complète "O'zapft ïs ! ici. Quoi qu'il en soit, ce n'est pas seulement prétentieux et insolent, mais comme je l'ai dit à l'époque et comme je l'ai prouvé aujourd'hui en vivant avec un PEG, c'est factuellement faux. Depuis le PEG, il m'est devenu impossible de me lever à cause de la douleur. Mais qu'est-ce que j'en sais ? Ce n'est que mon corps.
